Marcas

Esta es la época de las marcas en el alma

Valoradas, los bellos dibujos en la blanca

Pared. Lo que ha mordido o teñido

Nuestro yo, nuestra yema

Que flota en la aceitosa albúmina:

Tatuajes, manías, fetiches.

No está el valor en el alma rasa

Sin condicionantes

Virginalmente en su punto para ser manipulada

Por intereses sociales, por conveniencias multitudinarias.

Las cicatrices de nuestra alma, en las que comparecemos,

Son lo más fiable, más humanas

Que un credo supuestamente humano;

Lo inmanente, más puro que lo que hemos

Inventado como trascendente

-Sobre todo, desde que olvidamos

Haberlo inventado-.

Me abrazo a mi fetiche

Me cuelgo de mi tatuaje

Camino sobre mi manía

El aire fue expropiado poco a poco

Y poblado de espectros.

Nos quedamos, cautelosos,

En los ríos de fuego,

En las estrías del cuerpo.