Rosalía de Castro, ecologista adelantada a su tiempo

Ya que en el poema anterior hablaba de "talar bosques", voy a poner un contrapunto en esta entrada con otro poema que habla de proteger los árboles. De paso, así me sumo a conmemorar el "Día de la tierra", que es el 22 de abril. No me acordé con ocasión del "Día del árbol", que hubiera sido más propio, pero bueno, yo creo que el concepto de "tierra" puede perfectamente englobar la protección al árbol.

Este poema de Rosalía ya me llamó la atención cuando leí hace años En las Orillas del Sar, su libro de poemas en castellano. Durante años, al parecer, se dio una imagen de ella de madre sufrida y poetisa de florecillas hiperfemenina. Basta leerla para descubrir a otra persona más interesante: una mujer adelantada a su tiempo, como prueba este poema; una mujer "comprometida", aunque el término sea anacrónico en el siglo XIX, comprometida con la reivindicación de la patria gallega sobre todo pero también con la protección de la naturaleza; una mujer que no temía decir que odiaba, que sentía rabia, en algunos de sus poemas, y que justificaba ese sentimiento en una época en que la mujer era la encargada de guardar, como decía Bécquer de las rubias, un "tesoro de ternura". O sea que Rosalía, de sufrida, poco, aunque sí sufriente.

Volviendo al texto que voy a reproducir, en él, de una manera muy moderna, la autora se queja por la tala de unos árboles, y se defiende de los posibles reproches por preocuparse de temas menos importantes que otros que beneficiarían al pueblo y a las personas. De nuevo recordemos que este poema fue escrito en pleno siglo XIX, por una mujer (cuya opinión no era requerida en ningún ámbito) y que es una protesta por un hecho concreto, no un hablar en abstracto. Rosalía, que no me cabe ninguna duda de que estaba sobredotada intelectualmente, mete su voz clara en el siglo XX o XXI, con este poema (de nuevo un anacronismo) de "activismo ecologista".

¡Jamás lo olvidaré...! De asombro llena                   

al escucharlo, el alma refugióse 

en sí misma y dudó...; pero al fin, cuando 

la amarga realidad, desnuda y triste, 

ante ella se abrió paso, en luto envuelta, 

presenció silenciosa la catástrofe, 

cual contempló Jerusalén sus muros 

para siempre entre el polvo sepultados. 

¡Profanación sin nombre! Dondequiera 

que el alma humana, inteligente, rinde 

culto a lo grande, a lo pasado culto, 

esas selvas agrestes, esos bosques 

seculares y hermosos, cuyo espeso 

ramaje abrigo y cariñosa sombra 

dieron a nuestros padres, fueron siempre 

de predilecto amor, lugares santos 

que todos respetaron. 

¡No! En los viejos 

robledales umbrosos, que hacen grata 

la más yerma región, y de los siglos 

guardan grabada la imborrable huella 

que en ellos han dejado, ¡nunca!, ¡nunca! 

con su acerado filo osada pudo 

el hacha penetrar, ni con certero 

y rudo golpe derribar en tierra, 

cual en campo enemigo, el árbol fuerte 

de larga historia y de nudosas ramas 

que es orgullo del suelo que le cría 

con savia vigorosa, y monumento 

que en sólo un día no levanta el hombre, 

pues es obra que Dios al tiempo encarga 

y a la madre inmortal naturaleza,

artista incomparable. 

Y sin embargo... 

¡nada allí quedó en pie! Los arrogantes 

cedros de nuestro Líbano, los altos 

gigantescos castaños, seculares, 

regalo de los ojos; los robustos 

y centenarios robles, cuyos troncos 

de arrugas llenos, monstruos semejaban 

de ceño adusto y de mirada torva 

que hacen pensar en ignorados mundos; 

las encinas vetustas, bajo cuyas 

ramas vagaron en silencio tantos 

tercos, impenitentes soñadores... 

¡todo por tierra y asolado todo! 

Ya ni abrigo, ni sombra, ni frescura; 

los pájaros huidos y espantados 

al ver deshecha su morada; el viento 

gimiendo desabrido, como gime 

en las desiertas lomas donde sólo 

áridos riscos a su paso encuentra; 

los narcisos y blancas margaritas 

que apiñadas brillaban entre el musgo 

cual brillan las estrellas en la altura; 

los lirios perfumados, las violetas, 

los miosotis, azules como el cielo 

-y que, bordando la ribera undosa, 

recordábanle al triste enamorado 

que de las aguas se sentaba al borde 

aquella dulce frase, ¡siempre inútil, 

mas repetida siempre!: «No me olvides»-, 

todo marchito y sepultado todo 

sin compasión bajo el terrible peso 

de los ya inertes troncos. La corriente 

mansa del Sar, entre sus ondas plácidas 

arrastrando en silencio los despojos 

del sagrado recinto, y de la dura 

hacha los golpes resonando huecos, 

cual suelen resonar los del martillo 

al remachar de un ataúd los clavos... 

Ya en el paraje agreste y escondido 

que tanto hemos amado, ya en el bello 

lugar en donde con afán las almas 

buscaban un refugio, y en alegres 

bandadas, al llegar la primavera, 

en unión de los pájaros, las gentes, 

de aire, de flores y de luz ansiosas, 

iban a respirar vida y perfumes, 

de sus galas más ricas despojado 

hoy se levanta el monasterio antiguo 

como triste esqueleto. Aquel tan grato 

silencio misterioso que envolvía 

los agrietados muros, a regiones 

más dichosas quizás huyó ligero 

en busca de un asilo. Las campanas 

de eco vibrante y musical resuenan 

de una manera sorda en el vacío 

que sin piedad a su alrededor hicieron 

manos extrañas, y el rumor monótono 

de la fuente en el claustro solitario 

parece sollozar por los jazmines, 

que, cual la nieve blancos, las cornisas 

musgosas adornaban, y parece 

triste llamar por la aldeana hermosa 

que lavaba sus lienzos en el agua 

siempre brillante del pilón de piedra 

que el roce de sus manos ha gastado 

y hoy buscan de otra fuente la frescura. 

¡Lo vieron y callaron... con silencio 

que causaron asombro y que contrista el alma! 

Si allá donde entre rosas y claveles 

arrastra el Turia sus revueltas ondas, 

nuestras manos talasen los jardines 

que plantaron los suyos, y aman ellos, 

su labio, al rostro, de desprecio llenas 

una tras otra injuria nos lanzaran 

-¡Bárbaros! -exclamando. 

Y si dijésemos 

que rosas y claveles perfumados 

no valdrán nunca, pese a su hermosura, 

lo que un campo de trigo, y allí en donde 

las flores compitieran con las bellas, 

arrastrando el arado, la amarilla 

mies con afán sembráramos. 

-Mezquinos 

aún más que torpes son -prorrumpirían 

los fieros hijos del jardín de España 

con rudo enojo levantando el grito. 

Mas nosotros, si talan nuestros bosques 

que cuentan siglos... -¡quedan ya tan pocos!- 

y ajena voluntad su imperio ejerce 

en lo que es nuestro, cosas de la vida 

nos parecen quizás vanas y fútiles 

que a nadie ofenden ni a ninguno importan 

si no es al que las hace, a soñadores 

que sólo entienden de llorar sin tregua 

por los vivos y muertos... y aun acaso 

por las hermosas selvas que sin duelo 

indiferente el leñador destruye. 

-Pero ¿qué...? -alguno exclamará indignado 

al oír mis lamentos-. ¿Por ventura 

la inmensa torre del reloj se ha hundido 

y no hay ya quien señale nuestras horas 

soñolientas y tardas, como el eco 

bronco de su campana formidable; 

o en mis haciendas penetrando acaso 

osado criminal, ha puesto fuego 

a las extensas eras? ¿Por qué gime 

así importuna esa mujer? 

Yo inclino 

la frente al suelo y contristada exclamo 

con el Mártir del Gólgota: Perdónales, 

Señor, porque no saben lo que dicen; 

mas ¡oh, Señor! a consentir no vuelvas 

que de la helada indiferencia el soplo 

apague la protesta en nuestros labios, 

que es el silencio hermano de la muerte 

y yo no quiero que mi patria muera, 

sino que como Lázaro, ¡Dios bueno!, 

resucite a la vida que ha perdido; 

y con voz alta que a la gloria llegue, 

le diga al mundo que Galicia existe, 

tan llena de valor cual tú la has hecho, 

tan grande y tan feliz cuanto es hermosa.