lunes, 22 de diciembre de 2014

Sus ojos oceánicos

Autor de la foto: Julisz

Sus ojos oceánicos
- ¡Cieloceánicos!  –,
Frecuentemente agrios de miedo,
Defienden inconscientes
Su fragilidad de globo azul
Con una flecha tan presente como la vergüenza,
Tan punzante como el dolor.

La selección natural
Ha dotado la vulnerabilidad de veneno. 

jueves, 18 de diciembre de 2014

Frente a lo que parece

Johann Heinrich Füssli. “El artista conmocionado por la grandeza de las ruinas antiguas”

Frente a lo que parece, la poesía no se debe escribir desde el aire.
Hay que arrastrar las palmas por el suelo sin que entre una sola burbuja
Sintiendo totalmente la solidez del suelo.
La prosa es aérea, sin embargo, y está toda a una altura
Entre la cabeza y el talle, cómoda para coger.
La prosa simplemente la movemos de sitio: la proyectamos, las agarramos o la meneamos
(Está flotando como peces perezosos en nuestro medio social).
La poesía está a punto de ser parida de las superficies -¡y deseándolo!- pero no sin nuestro concurso.
Por lo tanto es una transformación: de objetos a palabras, de historia a imagen, de sentimientos a objetos.
La energía liberada en la transformación se percibe como belleza.
Las personas que necesitan transformar mucho son poetas.

                                            (Poema de mi libro "Espada de sentido")

domingo, 14 de diciembre de 2014

Carta a los improbables Reyes Magos.

'January' de Grant Wood


Que se esfumara este aire frío que me acompaña
(Aunque "yo", pequeñito, también me acompaña seguro
Con su voz cerca de mis ojos).

Que los días no fueran trampas hacia la nada,
Circuitos laboriosos que me llevan a la primera casilla,
Sino un salir a la zona más ancha del embudo - de vez en cuando -
Y tener una visión panorámica de dónde me encuentro.

Que la voz que, a estas alturas, ya está derrotada
Y dice lo que puede para amortiguar los golpes
De la barra inflexible del devenir a la tierna carne,
Pueda arrogante gobernar los actos,
Y hacer, ella sola, levantarse a este cuerpo rendido.

Que hallase miel o pulpa o menta fresca
Al azar por los lugares que transito.

Que mi proyecto no se realizara
Solo en palabras, y yo tenga que llenarlo,
O racionalizar triste lo vacío del envase.

Que la vida no fuera esta ventisca
Que resistir agarrados al primer árbol que encontramos
O al que estaba al principio del camino,
Que nos deja agarrotados, cabizbajos,
Temerosos,
Vencidos.


jueves, 4 de diciembre de 2014

Cambiar sensación por fe

Fotograma de "Nosferatu", película de F. W. Murnau

Alguna persona
Es como el cloro del agua en la lengua
Y es difícil sentirla persona.
Hay que volver sobre los pasos
A la razón,
Que dice de corazas, de transformaciones,
Para así recobrar la transparencia
Ante el gris,
Y cambiar sensación por fe.

miércoles, 26 de noviembre de 2014

Onán y Dánae


"Dánae", de Auguste Rodin

Umbrío humano,
Húmeda humana.
Onán enciende,
Dánae apaga.
Onán, su mano
Hace herramienta,
Pero no daga.
Dánae se tiende
Calenturienta,
Su cuerpo humano
Hecho tormenta
De oro regada.
Onán dispara
Marfil ardiente.
Del mismo cuerno,
No ebúrneo ungüento:
Dánae es dorada.
Ni penetrante
Ni penetrada.
Afortunado,
Afortunada,
Por lo que arroja,
Por lo que atrapa.
Onán lo dona
Y Dánae nada.

Onán se hierve
Frente al frío;
Solo el calor
A Dánae horada.
Como corriente
Que el metal tensa,
Que azota intensa
Piel delicada,
La poesía
Se representa
Y se traslada.
Onán poeta,
Lectora Dana.

lunes, 17 de noviembre de 2014

MANTRA

       

Tormenta de menta
Calma para el alma
Sonido de nido
Silencio de lienzo
Guarida de vida
Manso descanso
Mañana hermana
Día que pía
Tarde que arde
Luna que acuna
Vigilia que alivia
Fiesta que es nuestra

domingo, 9 de noviembre de 2014

Al calor de Atocha

Vista nocturna de la Calle de Alcalá de Madrid (España). Foto de Antonio García Rodríguez.

Al calor de Atocha creí que una brecha
Se abriría y escupiría fuego.
A la luz del cielo sobre el Manzanares
Se secaría la niebla y gritarían las pasiones.
En el bullicio coloreado sobre fondo gris
Las piedrecitas trajeadas se incrustarían en mi vida.
En la desnudez danzante tras el fino biombo
De la Gran Arteria se espantarían
Todos los límites.

Ciudad más preciosa que ninguna
La que la imaginación ofrece como futuro,
Ciudad comunicadora de energía térmica
(O templadora de plata, o regaladora de inviernos),
Ciudad como montaña elevada
Sobre el común de las vivencias,
Ciudad merienda para afrontar la tarde
Imaginada soleada que nunca finalmente
Encuentra hueco preciso para penetrarnos.

domingo, 26 de octubre de 2014

¡Cama fecunda!

"Sueño de una chica antes de un amanecer", de Karl Briullov

¡Cama fecunda! Sólo invirtiéndose se libera el hombre de su esclavitud.
Achatados por la verticalidad sólo podemos cumplir y encerrarnos,
Sentirnos limitados y descubrir nuestros límites.
Pero la puerta de los sueños provoca la magia de la inversión del reloj de arena: Somos gigantes
O fluimos como mar
Y nos alimentan las mareas.
La cesación del mirar nos regala la visión.
Agotados, nos sentamos y está más lejos la felicidad;
Nos tumbamos y ahí está.
Los poemas no crecen en terreno vertical
Porque sólo tumbados podemos mirar hacia arriba
O no mirar, que es liberar nuestra paleta de colores.
                                                                          (Poema de mi libro "Espada de sentido")

sábado, 18 de octubre de 2014

¿Tú de quién eres?



Un gay que se burla del michelín de una chica
Otro gay que se burla del primero
Porque no es tan macho como él
Una chica que no quiere saber nada del feminismo
Un fulano de tal que comparte
Los tópicos xenófobos, homófobos, falocéntricos
En una charla de café
Todos buscan una ortodoxia antes que pensar libres
Porque la ortodoxia es una casa con gente conocida
Y uno busca crear lazos con los que mandan en casa
Incluso negándose a sí mismo.

Un izquierdista que empezó para ser justo
Para no mirar a otro lado
Y terminó fingiendo el orgasmo
Cuando le decían que había que ahogar la libertad
Mirando a otro lado
Cuando le decían "a este le ponía yo una bomba bajo los pies"
Como si el detalle de la bomba no fuera importante
Y es que la heterodoxia es una casa de refugio
Una casa a la que huyes cuando no aguantas en la tuya
Cuando te han echado de la tuya
Y hay que cumplir las normas de esa casa
Hay que decir "El fin justifica los medios"
(Los medios matan el alma del fin)
Hay que mantener el lazo que los que mandan en "heterodoxia"
Incluso negándose a uno mismo.

Te cambian una opinión por una emoción
¿Si no juegas en un equipo juegas en el equipo contrario?
¿Si no juegas en un equipo estás fuera de juego?
¿Para sumar hay que dejar que te cambien el sumando?

Hay frases que le inventaron a Jesucristo
Los heterodoxos y luego ortodoxos
Que nos lo cambiaron por otro
El mismo que dijo "Pon la otra mejilla"
Y "Ama al prójimo como a ti mismo"
No pudo decir: "Quien no recoge conmigo, desparrama".


Gracias por el premio Blogger Dreams y ...nominados.



Recibo con mucho agradecimiento del blog "Desnuda en letras", de Tely Jazmín, el premio Blogger Dreams.A continuación explico las reglas para los nominados y procedo a cumplirlas por mi parte.
Las reglas a seguir son estas :
*Agradecer al blog que te nominó
*Responder 11 preguntas, y hacerles a los blogs que se han escogido 11 preguntas.
He escogido las mismas preguntas que Tely respondió:


*Cita famosa o palabra que mejor te define.

- Superviviente.


*¿Prefieres leer libros en papel o digitales?

- Casi tod@s tenemos el fetiche del papel: el olor del libro que parecía abrir mundos diferentes y deseados. Pero todo hay que desmitificarlo: también recuerdo que de niño pensaba: "espero que alguna vez inventen algo que haga leer menos incómodo" (lo de tener la página abierta cuando quiere cerrarse, lo de sostener el peso de un libraco mientras estás tumbado...).


*Te gustaría trabajar en el mundo de la escritura o te gusta más como hobby ?

- Me encantaría trabajar en el mundo de la escritura, aunque también me encanta mi ocupación actual (profesor de adolescentes). Pero seamos realistas: escribo poesía.

*¿Qué libro te hizo llorar?

-Ha habido libros que me han hecho llorar, pero me doy cuenta que los he borrado de mi memoria (¿por vergüenza masculina, quizás, o porque el hecho revelaba demasiado de mí?). "La metamorfosis" de Kafka es uno de ellos.

-
*¿Has conocido a alguna/a escritor/a famosa? Si no lo has hecho a quien te gustaria conocer ?

- No los he tratado, pero sí he asistido a conferencias de diversos escritores. Recuerdo más a los ya fallecidos: Ernesto Sábato, Bioy Casares...
Me gustaría conocer a much@s poetas.


*¿Qué usuario de Google + visitas con más frecuencia?

-Visito más comunidades, pero, por su calidad y su ritmo frenético de publicación, diría que a quien más visito es a Amílcar Luis Blanco y su blog, "Las sílabas contadas".


*¿Dirías que la escritura ha mejorado tu vida o no ha cambiado gran cosa en ella?

- La escritura, la poesía en concreto, ha sido un regalo que todavía no comprendo muy bien de dónde me ha venido, y que me ha iluminado estos años ya no tan juveniles de vida. Está cambiando mi vida hasta el punto de que diría que poco a poco me estoy convirtiendo en poesía (suena pedante o ridículo, ya lo sé).


*¿Cómo describirías tu blog en pocas palabras?

- Solo poesía y solo de lo que me conmueve. Lo demás en mi blog no cabe.


*¿Has participado en algún concurso literario?

- Sí, en un par de ellos, y desgraciadamente no he ganado ninguno.


*¿Cuánto tiempo hace que comenzaste a escribir?

- Aunque he escrito desde joven, curiosamente era prosa o pensamientos, pero nunca poesía. La poesía me llegó como un rayo hacia el año 2007. Y desde entonces no cesa ;-)


*¿Qué es lo que más te gusta de mi blog?

- De tu blog "Desnuda en letras", Tely, me fascina su autenticidad salvaje y, formalmente, en contraste, su elegancia visual.


Mis nominados son :

- El blog principal de Dalianegra, http://maytedalianegra.blogspot.com.es/
- Nuevo poemario de Mayte Dalianegra, http://sientolueg.blogspot.com.es/
- Música y poemas, http://musipoemas2.blogspot.com.es/
- La sílabas contadas, de Amílcar Luis Blanco, http://amilcarl1blogspotcom.blogspot.com.es/
- Suburbio de letras nocturnas, de David José Rojo, http://suburbiodeletrasnocturnas.blogspot.com.es/
- Romance, de Anna Soler Segura, http://romanceanna.blogspot.com.es/
- Alfredo Cernuda, http://alfredocernuda.blogspot.com.es/
- La casa amarilla de Arlés, de Ianus Bröönco, http://lacasaamarilladearles.blogspot.com.es/
- Rodrigo, el niño de la eterna sonrisa, de Miguel Brigido, http://sonrisasderodri.blogspot.com.es/2014/10/un-poema-del-cielo.html
- Variedadesjaeltete, de Estela Caruso, http://variedadesjaeltete.blogspot.com.es/
- El alma de Siloé, de Siloé Sombra, http://siloe-sombra.blogspot.com.es/2014/09/instantes.html


¡Muchas felicidades a tod@s!!!!!!!!!

sábado, 11 de octubre de 2014

Cuando los problemas dejan de ser clima...

"Hércules en la pira", de Guido Reni.


Cuando los problemas dejan de ser clima
Se vuelven titanes
Y su rock duro
Empieza a sonar bello.
Si luego siguen mermando
Hasta perder estatura y música
Ese momento será efímero:
El momento de los titanes.

Poema de mi libro "Espada de sentido"

domingo, 5 de octubre de 2014

Soneto de Pepe

Autor: Uahlim. Nótese que cada mono podría pecar con las partes del cuerpo que no se esté tapando, extremo que se le pasó por alto a quien inventó la imagen. Por ejemplo, solo el último está a salvo de concupiscencia. Y eso si no frota mucho la mano.

Como le ocurrió a Cervantes con Cide Hamete Benengueli, mi amigo, el insigne hispanista Peter of the Sticks, encontró este soneto en un antiguo manuscrito con una escueta firma: "Pepe". Por ello me he decantado por denominarlo, "soneto de Pepe", o quizás "Pepesoneto" (para abreviar, también, "ppsoneto"). Me inclino a pensar que pueda ser del Barroco; por el lenguaje grotesco incluso diría que es de la escuela quevedesca. Del autor solo me atrevo a afirmar que, por algunos modismos, parece que su procedencia pueda ser Génova.

SONETO DE PePe (sic)

Un soneto para manipularte:
- El lenguaje usaremos con esmero -
Nuestra ley sirve para liberarte,
Tu acto libre es capricho y desafuero.

Si eres gay siempre actúa muy discreto
Para que tu silencio ocupemos.
Tú verás si desvelas tu secreto;
Es tu culpa cuando te linchemos.

Mantengamos las buenas tradiciones.
Solo si eres uno de los nuestros
Eres una persona con valores.

Escribimos, para reciclar papel,
Un discurso del lado que tú ves
Y el nuestro de siempre, del revés.

domingo, 28 de septiembre de 2014

Precisamente...

"Atardecer en el paseo Karl Johann" de Edvard Munch

Precisamente donde hierve la posibilidad
Escogemos no encontrarnos.
Donde los ojos son vendimia,
Cargar de plomo la mirada.
En el laberinto de caminos,
Sentarnos en el suelo para obstaculizarlos.
Vestir de sacos de arpillera
La blancura apetitosa de la harina.
Que mirada y palabra sean gotas de hiel
Que, negando la confraternidad,
Nos permitan creernos nosotros
Mientras la bebida en que caemos emponzoñamos.

Poema de mi libro "Espada de sentido" (Editorial Celesta)


domingo, 21 de septiembre de 2014

Collige, virgo, rosas

"The soul of the rose" de J. W. Waterhouse.

Collige, virgo, rosas
Firmes, presentes y rojas;
No dudes en dos materias
Mezclar: tus lánguidos sueños
Y la hinchada realidad.
El cambio que, cautelosa,
Temes activar: la vida
Que te muerda y que te dañe,
Está, traidor y callado,
Como un veneno en tu yo,
Dentro de tu blanco cuerpo:
Las arrugas, los dolores,
El destierro del selecto
Club de la juventud,
El desamor de la luz,
Los gritos de los espejos...

Nunca cogerás bastantes.
¡Nunca cogerás bastante!
Que las horas se ocupen
Y los minutos desborden.
¡Agarra tú los segundos!
¡Collige, virgo, corre!
Y aun virgo no siendo, ¡collige!


domingo, 14 de septiembre de 2014

Qué peligroso, estar lleno de vacío





Este poema cierra mi primer libro de versos, "Espada de sentido".

Qué peligroso, estar lleno de vacío;
No sentir el agua fría que corre;
No gobernar el caballo, no gobernar
Al jinete que tenemos pegado.
Qué peligroso que haya tiempo y no seamos nosotros.
Inquietante no apretarnos tras nuestra mirada
Y que la soledad nos ofrezca
La nada de la realidad de nuestro cuerpo desordenado.
Qué peligroso que en soledad elegida
Suene suavemente el reloj a botella de plástico hueca
Y que los planes no se cumplan y el destino
Cumpla su inmovilidad frente a nuestro
Maniatado hundimiento.
Que el lenguaje de la gente y de las cosas
Tenga piernas, que su mirada
Sea sólo nuestro biombo; nada menos que el biombo,
Para cuya derrota estaba hecha precisamente la mirada.
Que la suma devore a los sumandos con su olvido.
Que existan las líneas paralelas
No sólo en las sombras, sino en el deslumbre del sol.
Que nuestra identidad parezca sin acceso al acto
Y que cara tras cara nos mire sin curiosidad.
Que la gran ciudad nos devore, que la cumbre
Nos expulse para siempre de la montaña.
Que las olas al romper dejen de decirnos nada
Y hablen como la gente, feo.
Que no refresquen, no importen.
Que la luna nos seduzca
Y sepamos que solo lo haría
En la distancia.
Que hasta la noche parezca pintada...

¡Pero la noche nunca parece pintada!


sábado, 6 de septiembre de 2014

Corazón/corazón


          Corazón I

Nuestra piel del corazón
No se puede decapar.
La nueva piel descartó
La antigua - solo una admite.
Mas pensemos que otra piel
Igualmente historia haría
A la dolorosa actual
(No existen las cicatrices,
Excepto si, traidores,
Nos negamos a mudar -
O también si no sentimos
La antigua piel quedará
Para su amargor filtrar.)

          Corazón II

Siendo corazón no vemos
- El corazón solo es fuego -,
Si ojos somos para ver
No podemos disfrutar
Lo que el corazón nos da.
Conque a ratos no miramos;
Luego nos lo reprochamos,
Traidores a lo que fuimos
Cuando nos quisimos dar.

lunes, 1 de septiembre de 2014

Donde dije digo...



Donde dije digo, digo Diego 
Pero yo más bien dije Diego y ahora digo Digo
Con temor de que se haga Diego.
Diego va siempre conmigo, casi  parece  que él sería yo.
Creo que  los demás ven  a Diego cuando  me  ven  a mí.
Pero yo veo a Digo y pienso que lo diré,
mas de momento sólo digo Diego.
Sólo seré si digo, seré Digo
¿Pero diré? ¿Por qué "diré" y no "digo"?
Porque donde digo digo, digo Diego.

                                      De mi libro "Espada de sentido"


martes, 26 de agosto de 2014

La rosa de metal

Escultura de Sigismund von Dobschütz en Donetsk, Ucrania

La rosa de metal tiene
Una fría amargura:
Nadie la coge y ella
No comprende la razón.
En sus duros recovecos
Nadie hace el trabajoso
Gesto de meter los dedos.
Solo habita allí frío aire,
Siempre el mismo, claro y puro.
Las rosas de tela muerta,
Piel viva o seco papel,
Todas reciben sus manos.
Nadie quiere el frío rato
Que le ofrecerá el metal.
Pero muchos sin embargo
Convienen: "Sí que es bonita
Esa rosa gris bruñida".
Muchos soplan sus elogios
Con desgana y tras hacerlo
Llevan su vida a otro lado.

                                           © Luis de la Rosa

miércoles, 20 de agosto de 2014

El hombre de las puertas


"La puerta abierta" de Peter Ilsted


Poema de mi libro "Espada de sentido".

El hombre de las puertas.
Siempre aireado por las corrientes.
Un hombre que da la espalda
Al lugar donde está y siempre mira de frente.
Y si para marchar adelante, primero
Quiere descubrir dónde está,
El lugar es extrañamente transparente, pues es un umbral.

El hombre detenido en la puerta
Por un extraño magnetismo
O por la orden del guardián de Kafka
Que éste nunca ha expresado.
Todo es paisaje, nada es vivencia
Para un hombre que vive en la puerta.

El hombre al que atropellan los años en la puerta.
Perdió los trenes pues los esperaba tumbado en los raíles.
Su vida era un infierno, pero se sintió ganador,
Pues encontraba salidas, puertas.


jueves, 7 de agosto de 2014

WHY WAR?


Drawing by Francisco de Goya ("Los desastres de la guerra")

Those on top are helium.
They are ghosts in their sheets,
In their suits, on high heels.
So safe in their massive rides,
Beyond fences made of steel.

Those below, after they feel
How much their bodies weigh
Exhausted from daily work,
Notice that the helium
Which had previously escaped,
Comes back as a hurricane
Dragging along bulks of iron.
The high beams of grand ideas
- Motherland, prayers, revenge -
That keep those on top relaxed
While they are lying on their beds
Need to stick their foundations
In nothing but living flesh.
The money machine demmands
Its good share of human blood
To function, from time to time.
The fire that keeps alert
The people who are below
Feeds from some of them as well
So that the hot air balloon
Can hover up in the sky.
The fact that there's east and west
Is good for hot air balloons -
That way collateral damage
Does not look up to the sky
After the next bomb has hit.

Helium starts the wind.
Oxygen of humans
- As always - pays the bill.

Copyright: Luis de la Rosa Rivera. All rights reserved. This poem is my own translation into English of the previous post in this blog: NO A LA GUERRA.